Brasil Debutante.

A debutante.

A debutante vivencia, nesta fase, a síndrome do crescimento. Deseja, acima de tudo, o reconhecimento de seu crescimento perante a sociedade. Ainda que o status quo lhe permita ser considerada grande o bastante para ingressar em uma nova fase de sua história, desconhece claramente o valor das coisas ao seu redor. Seus pais trabalham incessantemente pelo sustento, vencendo mensalmente as contas, apertando os gastos ali, tapando os altos juros e impostos que insistem em jorrar acolá, contribuindo pesado para dar a debutante saúde, educação e segurança. A debutante, agora, com os feitios que o crescimento implica, possui também caprichos, caprichos estes advindos da “síndrome de crescimento” e que os pais haverão de arcar.

            A debutante sonha com um grande baile, deseja-o loucamente mais que tudo o que ela julga conhecer, porque o baile será capaz de afirmá-la perante a sociedade, sinalizando que ela cresceu. Mal sabe (ou ignora), a debutante, sobre o quanto seus pais se desdobram pelo dinheiro que, num piscar de olhos, descerá pelo ralo guloso do grande baile o qual a própria debutante aproveitará muito pouco. Seus pais ficarão com as contas e com o sorriso amarelo dos convidados que estarão a espreita de todos os defeitos do baile, e ainda com o aperto de mão debochado de todos os penetras.

             

A debutante – leia-se o Brasil

Sociedade – leia-se o Mundo

Os pais – leia-se os Brasileiros

Grande Baile – leia-se Copa do mundo.

Penetras – leia-se Grandes empreiteiros que financiam as orgias políticas com o dinheiro publico.

Nada contra debutantes e nada contra a Copa do Mundo, mas é preciso avisar que pensar ainda não configura crime.

O Brasil

O Brasil vivencia, nesta fase, a síndrome do crescimento. Deseja, acima de tudo, o reconhecimento de seu crescimento perante o mundo. Ainda que o status quo lhe permita ser considerado grande o bastante para ingressar em uma nova fase de sua história, desconhece claramente o valor das coisas ao seu redor. Os brasileiros trabalham incessantemente pelo sustento, vencendo mensalmente as contas, apertando os gastos ali, tapando os altos juros e impostos que insistem em jorrar acolá, contribuindo pesado para dar ao Brasil saúde, educação e segurança. O Brasil, agora, com os feitios que o crescimento implica, possui também caprichos, caprichos estes advindos da “síndrome de crescimento” e que os brasileiros haverão de arcar.

            O Brasil sonha com a Copa do Mundo, a deseja desesperadamente mais que tudo o que ele julga conhecer, porque a Copa do Mundo será capaz de afirmá-lo perante o Mundo, sinalizando que ele cresceu. Mal sabe (ou ignora), o Brasil, sobre o quanto os brasileiros se desdobram pelo dinheiro que, num piscar de olhos, descerá pelo ralo guloso da Copa do Mundo o qual o Próprio Brasil aproveitará muito pouco. Os brasileiros ficarão com as contas e com o sorriso amarelo dos convidados que estarão a espreita de todos os defeitos da Copa, e ainda com o aperto de mão debochado de todos os grandes empreiteiros que financiam as orgias políticas com o dinheiro público.

Observar.

O mato que a água criou

o fogo em dança lambeu,

o que não é um fim, 

pois, que do solo escuro, 

depois dessas águas, 

verde novo vai vir.

O Barranco que fugia com o vento

a raiz abraçou. 

As curvas onde descia o rio, 

em um novo desenho, 

malicia demonstra.

Da mina que brota essa água, 

humildade se lê.

O verde que de mim não faz parte, 

em tom natural um dia me camuflará. 

A semente que com a carícia da água, 

o solo há de vencer.

A seiva, tão bruta, 

se resolve em flor que abre.

No verão, todos verão,

traços de outono, inverno e primavera, 

escondidos na tarefa de complementar.

O império de árvore primeira,

que deixa o solo impotente,

para a granada de vida,

de semente que deseja vingar.

A magia que vem junto com o vento, 

este ato, este gesto, 

divino e modesto de polinizar.

As folhas que suicidas ao vento

se servem ao solo

no cálculo exato de reutilizar.

Cores que brotam das rochas,

da seriedade da pedra,

sem qualquer tonalidade pra misturar.

O canto no canto das matas, 

Allegro ma non troppo,

das aves que extraem do nada,

o saber e a vontade de cantar.

É preciso calar, 

é preciso não se mover,

para colher o fruto da compreensão:

Observar e absorver.

Reciclo.

As folhas que suicidas ao vento 
se servem ao solo,
num cálculo exato de reutilizar.

Tempero

Estou garimpando palavras pra te dizer o que sinto,

mas creio ser a mescla da perda

com uma pitada do sentimento de nunca ter tido.

Onde já se view tanto touch?

Óculos escuros

em pleno elevador.

- Não há um céu!

Mas você há que relevar!

- cadê o sol?

A vida é simples

e de tão moderna insensatez!

Um auditório em ascensão

vou te dizer,

como é que anda,

What’s up? MSN, SMS

a inversão, 

contradição!

Atrás das telas

revolucionam,

e emocionam,

com aparência de bem feitor.

É tanta tecnologia, 
de tando view 
e tanto touch, 
que a gente se afasta, 
não se vê, 
e nem se toca.

O mundo que encerra

o pensamento

e a vida própria,

caduca em alçar vôos

se perdendo em trilhas tortas.

Dúvidas?

Prefiro às duvidas as frágeis certezas,

quando caminho calado e sem blusa ao relento,

meu corpo cansado deriva no tempo

só restando uma dúvida até o momento:

Se eu sou para-brisa ou um cata-vento.

Minto pra vida sobre o que me apraz,

por ora, sinto vergonha do que a mente produz,

quando “ser ou não ser “já é “tanto faz”.

Procuro no outro o sentido da vida,

e o encontro da verdade,

acordado em opostos,

é que nem tudo que é ouro reluz.

Busco palavras para tirar uma dor,

enrugo a testa e enxergo melhor,

seus olhos castanhos indefesos no sol.

procuro rimas e me sobra o amor,

sua boca se cala diante do gesto,

não é nada demais ou qualquer manifesto,

era só o momento de se omitir,

daquilo que a cabeça ousava dizer.

Como se o que fosse dito

sem qualquer maldade,

pudesse desintegrar 

o tal sentimento de felicidade,
de forma sutil e com extrema facilidade.

É como acender um incenso para perfumar,

a casa, o tempo e a vista lunar,

e em presença de gás ver tudo explodir,

a vida, a sorte e o seu existir.

Clarear.

Você sabe a sensação,

de encher a cabeça de sonhos

E a sua boca inundar sem ter muito que dizer?

Essa coisa que é como uma sede insistente,

uma vontade que só existe,

mas que não é de saciar.

Em meio sonho,

dentro da vida,

um muito tudo que é a vontade de te encontrar.

Eu olho o mundo,

e Deus do céu

como é que pode

vê-la bonita em todo lugar?

Qualquer coisa dita

- que venha chuva!

aves aflitas,

sombras bonitas,

tenho a vontade de clarear.

Ter as dúvidas dessas respostas todas,

tendo certezas tão controversas

eu tenho tudo concatenado,

mas não há o que explicar.

Gasto os meus sonhos,

meus planos todos,

o tempo pouco,

sem nem saber o que virá.

Eu faço rimas

e as detesto,

como num gesto de renegar

o lirismo tolo,

em tom bonito,

que tem cadência,

mas foi banido,

que mesmo os bobos sabem usar.

E os bandidos

vem explicar,

o que é que faz,

quem foi que fez,

por onde entrou

tentou levar.

Nem mesmo isso

eu sou capaz,

não há história,

não sei que digo,

vou escrevendo

pra não dizer,

não sei o que,

poema rouco,

que vem da réstia

falar de amor,

não há que amar,

não quer autor

quer clarear.