Tempero

Estou garimpando palavras pra te dizer o que sinto,

mas creio ser a mescla da perda

com uma pitada do sentimento de nunca ter tido.

Onde já se view tanto touch?

Óculos escuros

em pleno elevador.

- Não há um céu!

Mas você há que relevar!

- cadê o sol?

A vida é simples

e de tão moderna insensatez!

Um auditório em ascensão

vou te dizer,

como é que anda,

What’s up? MSN, SMS

a inversão, 

contradição!

Atrás das telas

revolucionam,

e emocionam,

com aparência de bem feitor.

É tanta tecnologia, 
de tando view 
e tanto touch, 
que a gente se afasta, 
não se vê, 
e nem se toca.

O mundo que encerra

o pensamento

e a vida própria,

caduca em alçar vôos

se perdendo em trilhas tortas.

Dúvidas?

Prefiro às duvidas as frágeis certezas,

quando caminho calado e sem blusa ao relento,

meu corpo cansado deriva no tempo

só restando uma dúvida até o momento:

Se eu sou para-brisa ou um cata-vento.

Minto pra vida sobre o que me apraz,

por ora, sinto vergonha do que a mente produz,

quando “ser ou não ser “já é “tanto faz”.

Procuro no outro o sentido da vida,

e o encontro da verdade,

acordado em opostos,

é que nem tudo que é ouro reluz.

Busco palavras para tirar uma dor,

enrugo a testa e enxergo melhor,

seus olhos castanhos indefesos no sol.

procuro rimas e me sobra o amor,

sua boca se cala diante do gesto,

não é nada demais ou qualquer manifesto,

era só o momento de se omitir,

daquilo que a cabeça ousava dizer.

Como se o que fosse dito

sem qualquer maldade,

pudesse desintegrar 

o tal sentimento de felicidade,
de forma sutil e com extrema facilidade.

É como acender um incenso para perfumar,

a casa, o tempo e a vista lunar,

e em presença de gás ver tudo explodir,

a vida, a sorte e o seu existir.

Clarear.

Você sabe a sensação,

de encher a cabeça de sonhos

E a sua boca inundar sem ter muito que dizer?

Essa coisa que é como uma sede insistente,

uma vontade que só existe,

mas que não é de saciar.

Em meio sonho,

dentro da vida,

um muito tudo que é a vontade de te encontrar.

Eu olho o mundo,

e Deus do céu

como é que pode

vê-la bonita em todo lugar?

Qualquer coisa dita

- que venha chuva!

aves aflitas,

sombras bonitas,

tenho a vontade de clarear.

Ter as dúvidas dessas respostas todas,

tendo certezas tão controversas

eu tenho tudo concatenado,

mas não há o que explicar.

Gasto os meus sonhos,

meus planos todos,

o tempo pouco,

sem nem saber o que virá.

Eu faço rimas

e as detesto,

como num gesto de renegar

o lirismo tolo,

em tom bonito,

que tem cadência,

mas foi banido,

que mesmo os bobos sabem usar.

E os bandidos

vem explicar,

o que é que faz,

quem foi que fez,

por onde entrou

tentou levar.

Nem mesmo isso

eu sou capaz,

não há história,

não sei que digo,

vou escrevendo

pra não dizer,

não sei o que,

poema rouco,

que vem da réstia

falar de amor,

não há que amar,

não quer autor

quer clarear.

De sorte, do amor e da morte.

Olhando o mundo depressa

assim, por cima e relance

eu vi o juntar dos seus lábios

escondendo os dentes por via

das dúvidas que eu lhe causara.

Pensava, talvez, quem eu era,

Pensava, talvez, de onde vim,

ruminando não sei o que era,

se nem mesmo em terra me visse,

e sem juízo, então, me encontrava.

E de encontro ao meu desengano,

vi seu olhar tão calado

queria de ti um sinal

e longínquo, talvez, um afago.

Um aceno, quem sabe – Obrigado!

Escutei e encolhidos os braços,

que tremiam sem se mover um pedaço,

esquivos de qualquer manifesto

tensos de nervo e cuidado.

Encontrei-me trôpego na cena

e então eu sai foi de lado,

sem saber o que havia ocorrido.

Minhas pernas tinham o peso das penas

que o vento havia planado.

Era a minha solidão que havia morrido

ou o amor que havia me matado?

Circulando.

A eternidade do carnaval passou,

Colombinas, pierrôs e incendiários estão sentados na sarjeta.

O velho retrato das serpentinas desenroladas que agora derivam no vento,

E os confetes que antes faziam parte de uma chuva de esplendor,

Agora compõe esta alegoria solitária do fim de todo carnaval.

Um tamborim ainda soa afastando-se do que restou do bloco,

O som vai minguando e dobra a esquina.

Brasil está repleto, acordado e completo.

O ano começou quando acabou o carnaval.

Îles Malouines.

Îles Malouines.

Os motores pararam,
já o coração,acelera.
Será menos um a combater,
um cessar fogo no círculo do fogo.
Perdemos altura e o sangue escorre,
enquanto a bala perfura as víceras de "argentum".
Malvinas se cala!
os verdadeiros homens do caos se escondem,
em trincheiras tão profundas
não cravadas na terra,
politicamente patriotas e tão covardes,
inflando seus egos e alardes,
enquanto "meros" soldados do fronte,
de frente com a morte,
são peças do acaso,
resultantes de circunstâncias,
são vidas ou números?
O própio descaso!
Seria Velasko ou seria Wilkinson?
Quem são,você sabe!
Agora que estão expostos,
quando a terra não cobriu
o rosto de um cadáver,
e tantos outros putrefaram
por ideia tão de outros,
e aqueles soberanos
que beijaram uma vez a  terra,
veem a vida como tolos
como se eles próprios
não morassem nela.

Para Neil Wilkinson e Mariano Velasko, " peças de circunstâncias".